Diario Portugués (1941-1945)

  Contraportada

    Por fin se publica este extraordinario diario del gran sabio Mircea Eliade. Se trata del diario de los que acaso fueron los años más cruciales de su vida, la época en que el escritor ejerció su misión diplomática en Portugal (1941-1945).

    En el Diario portugués, muy distinto de los posteriores, emerge la imagen descarnada y profundamente humana de Mircea Eliade en los momentos de la entrada de Rumanía en la guerra mundial junto a las potencias del Eje. Allí vive la derrota y la ocupación de su país, la muerte de su mujer, Nina, y la prohibición de sus libros por el nuevo régimen: pone también los cimientos de sus grandes obras posteriores. Además de ofrecemos un excepcional y detallado testimonio histórico, Eliade expone sus angustias, sus filias y sus fobias más secretas: por primera vez Mircea Eliade se nos presenta con todas sus luces y sombras. Quizás por ello no autorizó la publicación de este diario en vida. De ahí su triple valor: autobiográfico, histórico y científico-literario.

    La publicación en España del Diario portugués como primicia mundial es una afortunada casualidad, ya que Eliade nos deleita con la descripción de sus viajes por España (singularmente Andalucía a raíz del Congreso Luso-español celebrado en Córdoba en 1944), de sus encuentros con los intelectuales españoles Ortega y Gasset, y Eugenio d'Ors, y con sus reflexiones acerca de la cultura española en general. Igualmente interesantes son sus apuntes del dictador Salazar y de la cultura portuguesa (Camoens, Eca de Queiroz ... ). El Diario portugués consta asimismo de cuatro anexos, escritos en los mismos años, e igualmente inéditos hasta hoy.

  Fragmento del libro

    21 de abril de 1941

    Desde el 10 de febrero estoy en Lisboa. Hace meses que no he escrito nada, ni tan siquiera cartas inteligentes. Interrumpí mi diario íntimo al salir de Rumania el 19 de abril de 1940. Habría sido inútil escribir mis impresiones. Sabía que no podría salir de Inglaterra ni con una página del manuscrito. Además, tenía miedo de que me hiciesen un registro. De haber llevado un diario sincero y regular, me habría visto obligado a consignar tantas conversaciones importantes con políticos ingleses, tantas confidencias que de haberse descubierto podrían haberle costado a alguien la libertad o incluso la cabeza. Intento continuamente refrescar mis datos para poder redactar alguna vez mis memorias de Inglaterra.

    Sin embargo, hoy comienzo este cuaderno con unas motivaciones muy distintas. Nina se ha marchado unos días a Bucarest. Me quedo solo cuatro o cinco semanas. La suspensión del trabajo responsable desde hace tantos meses, la presión política con la que estoy viviendo, la pereza mental, el abandono de mis manuscritos y notas de Oxford, la pobreza intelectual de Lisboa. Todo eso me amenaza con una lenta degradación. Siento la necesidad de volver a encontrarme a mí mismo, de concentrarme.

    5 de enero de 1943

    Casi nunca puedo escribir el día que tengo algo que hacer. Aun cuando sólo tuviese ocupada la tarde, soy incapaz de crear. No puedo trabajar más que con la certidumbre de poder estar indefinidamente sentado en mi escritorio.

    28 de enero de 1945

    Del diario de Kierkegaard, 1837: «¿Qué es la amistad sin intercambio intelectual? Un refugio de almas débiles que no saben respirar en el éter de la inteligencia, sino sólo en los vapores de la animalidad.». He ahí la explicación de mi esterilidad entre 1940-44.

    31 de enero de 1945

    El boletín de noticias internas retransmitido anoche por Radio Bucarest anunció que entre los culpables del desastre del país están también los principales escritores, como, por ejemplo, Al. Brátescu-Voinesti, quienes han sido detenidos. Cada vez es más bonito.

    12 de febrero de 1945

    Ahora es cuando comprendo el profundo sentido de una costumbre india: el maestro espiritual, quien como muestra de gran amor da a su discípulo de comer con su propia mano. Así me daba a mí Swami en Rishikesh. Me metía las avellanas, una a una, en la boca. Suponía que era una muestra de amor. Hoy comprendo: el discípulo es un recién nacido al igual que cualquier neófito de las ceremonias de iniciación. Es todavía un bebé, no puede comer solo. En muchas sociedades iniciáticas «primitivas», el candidato olvida hablar, olvida el uso de las manos y es alimentado por sus padres como un bebé, poniéndole la comida en la boca.